Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la luminosité faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, isolé du fracas des rues animées, un job de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure qui vient d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une jeune femme d'expérience par les sciences énigmatiques et de nouvelles avancées modernes, était penchée sur l’appareil, accouplant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une conception doigt conventionnelle : celle selon que certaines fréquences radio avaient l'occasion de attacher plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir sous correctement des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le pouvoir d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna délicatement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, varié, comme par exemple une souffle mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du gagne-pain, un écho lointain, une vitalité presque imperceptible par-dessous le distractions de fond électrostatique. Eleanor retint son imagination et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien solennelle. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui claquer l’échine. La voyance lui avait extrêmement paru être un engouement réservé aux cartomanciennes, aux visionnaires, aux êtres capables de déceler l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, amenées à elle, un libre appareil en bakélite et en cuivre semblait captiver un message venu d’un autre temps, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus nette cette fois. Un mot. Un pseudonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de se servir une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important lumiere d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses main tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis longtemps, renfermait du mystère que la science moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits inquiétant sur allégé, taillés dans les anciennes époques de façon identique à un écho perdu tout autour du années. La voyance s’exprimait par des emblèmes, des buts, des traces intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime formulation. Ces visions qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient quitter d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces signaux ne devront jamais représenter prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur talent loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une sésame ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant appel. Elle lui avait admis un passage vers quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le offre sur son bureau. Son regard se porta poétique le activité professionnelle de radio, toujours éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un distractions spectral s’élevait encore dans la pièce. Un appel, peu élevé, intermittent. Elle tendit la coeur mesure le bouton de réglage, hésita, puis l’activa doucement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un nostalgie. Puis, dans un humeur à composition perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio par exemple une porte entre leur microcosme et le sien. Et instantanément, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou lénifier assurément pour toujours la voix du néant.